bahiacochina

2012-01-10T11:22:00.001-08:00

Famatina en lucha contra la minería a cielo abierto

2012-01-05T06:47:00.001-08:00

Plataforma 2012

2011-11-06T06:46:00.000-08:00

En el lanzamiento del I Festival Internacional de Poesía de Córdoba leerán un poema:

Pablo Anadón /Alejandro Arriaga/Guillermo Badwen/Alejandra Baldovin/Matías Barnes/Fernando Bellino/Leandro Calle/Alfonsina Clariá/Diego Cortés/Laura Fobbio/Elisa Gagliano/Emanuel Gatto Mainetti/Mariela Laudecina/Karina López/Juana Luján/María del Carmen Marengo/
Silvio Mattoni/Antonio Moro/Liliana Moyano/Pablo Na ...tale/Andrés Nieva/Eloísa Oliva/Paula Oyarzábal/
Ana Paulinelli/Carlos Piano/Alberto Rodríguez Maiztegui
La excusa: lanzar el Festival Internacional de Poesía de Córdoba. El lugar y la fecha: el viernes 11 de noviembre, desde las 19, en el patio del Museo Genaro Pérez (Gral. Paz 33, Córdoba). Tocan: Carlos Piano • Jenny Náger • Franco Dall’Amore. Actúan: Humanimales • Dadá Attack. Lectura del tarot: Cuqui.

2011-11-04T09:52:00.000-07:00

2011-10-30T15:33:00.001-07:00

2011-10-24T13:36:00.001-07:00

2011-09-15T15:31:00.000-07:00

El Escritor Comido

El escritor francés Michel Houellebecq (Reunión, 1956 o 1958), último premio Goncourt por su novela El mapa y el territorio –recién publicada por Anagrama y Empúries– se ha hecho célebre, sobre todo, por su obra literaria, que refleja como pocas el vacío vital del hombre contemporáneo y aborda temas como el turismo sexual, el sadomasoquismo o la clonación, pero también –un poco– por su personalidad extravagante. Esta semana, tenía que emprender un tour por varias ciudades de Holanda y Bélgica para hablar de sus libros y no se ha presentado ni dado ninguna explicación a los organizadores, que tampoco consiguen localizarlo. No responde sus emails desde junio, ha suprimido su perfil en Facebook y cambiado de número de teléfono. Internet hierve con las especulaciones más disparatadas sobre su paradero. ¿Dónde está Houllebecq?, se pregunta la comunidad literaria internacional.

2011-09-13T09:18:00.001-07:00

Gabriel Kalenberg y Emanuel Gatto
Título: Bella Vista Stand Up Club
Numero: 18/09/11
Estado: Este evento no se puede reservar en línea.
Inicio: Domingo 18 de Septiembre de 2011 a las 21:00 hs.
Lugar: Cocina de Culturas
Honorarios: $ 20,00 por persona
El ciclo de monólogos de humor que reúne a los mejores exponentes de los espacios tradicionales del stand up en Córdoba e invitados. Para tomar algo y reírse mucho, los domingos desde las 21 hs.

2011-09-03T09:06:00.000-07:00

presentación editorial

de CIELOS DE CÓRDOBA

de Federico Falco-

en el marco de la FERIA DEL LIBRO DE CÓRDOBA

La cita es el sábado 3 de septiembre a hs 19.30

en el PATIO MAYOR DEL CABILDO – Independencia 30 – Cb

2011-08-29T08:47:00.000-07:00

2011-08-23T16:45:00.000-07:00

Fogwill

Taller de literatura latinoamericana a cargo del Lic Carlos Surghi.

Tres encuentros: 16, 23 y 30 de setiembre de 18hs a 21hs.

costo: $100

cupo: 10 personas

Ituzaingó 882

librería del Palacio

2011-08-17T10:51:00.000-07:00

Este fin de semana, sábado 20 y domingo 21 de agosto de 16 a 23 hs.

en el hall central del sindicato de luz y fuerza, deán funes 672, córdoba.

entrada libre, plural y gratuita

8° Feria de Ediciones Independientes Libros Son

libros, revistas, ilustraciones, discos, editoriales independientes,

escritores, fotografías, poetas, proyecciones, libros objeto,

encuadernaciones artesanales, talleres gratuitos, música en vivo.

Talleres gratuitos para que participes y te sumes

Encuadernación artesanal: 18 a 20 hs.
Taller de Dibujo de rostros sin modelo: 16 a 20 hs.
Taller de Mandalas: 16 a 18 hs.
Taller de escritura: 18 a 20 hs.

Gato Muerto, Alunacy, Selk” Nam, Manyinga, Ramiro Pros, Un diente del peine de sansón,

Danzas del grupo: "Ritmo Cubano" y danza "Pasión de Bandoneón"

2011-08-13T12:58:00.000-07:00

2011-07-09T09:12:00.000-07:00

2011-06-30T10:47:00.001-07:00

Los días 15, 22 y 29 de julio, de 18:00 a 21:00, Carlos Surghi dictará un Taller de lectura sobre tres escritores latinoamericanos: César Aira (La cena), Mario Bellatin (El gran vidrio) y Roberto Bolaño (El gaucho insufrible). Los encuentros se realizarán en la Planta Alta de la Librería del Palacio, Ituzaingó 882, Córdoba.

El taller cuenta con el auspicio del programa Nuevos Frutos de las Indias Occidentales (estudios de la cultura latinoamericana) del Centro de Estudios Avanzados (UNC).

Costo: $100.

Inscripciones: hasta el 1º de junio, abonando el 50% del taller, de 9:00 a 21:00 en la Librería del Palacio.

Se sorteará media beca entre los inscriptos.

Abierto a todo público.

Se entregarán certificados.

Más información: tel. 0351-469 1192 o e mail: info@libreriadelpalacio.com.ar

2011-06-17T09:51:00.000-07:00

Me colgaron un fragmento del " Militante cero" en la excelente revista Big sur.

2011-06-08T10:39:00.000-07:00

La militancia por el piso

2011-06-04T15:05:00.000-07:00

2011-05-11T13:26:00.000-07:00

Para quienes quieran tener mi último libro de poemas, " El militante cero", editado por Goles Rosas, deben enviar un mail a golesrosas@yahoo.com.ar.

Goles Rosas es una editorial de amigos. Entre "nos" hacemos y "nos" mandamos los libros
Goles Rosas libros virtuales listos para imprimir. Sí te interesa alguno de estos títulos podes pedirlos a golesrosas@yahoo.com.ar

2011-05-08T11:59:00.000-07:00

2011-04-25T09:05:00.000-07:00

Hay un Emanuel que fue mostrado y otro que sólo fue nombrado. Adivinen.

2011-04-13T10:43:00.000-07:00

El Comediante

2011-04-04T09:40:00.000-07:00

2011-03-21T11:38:00.000-07:00

Pasé de firmar contratos multimillonarios y cogerme Playmates a estar sin trabajo y cogiéndome a una prostituta mexicana con cinco meses de embarazo y cicatrices de una cesárea en un bar de Nogales.

Charlie Sheen es Beatnik.

2011-03-16T11:22:00.001-07:00

2011-03-13T12:07:00.000-07:00

LOS DUEÑOS DE LA TIERRA ( David Viñas. 1958)

1892

MATAR ERA FÁCIL. "PERO NO ASÍ, NO", REFLEXIONÓ BRUN con impaciencia y se pegó unos fustazos en los borceguíes: a él le correspondía esperar ahí, sentado en el fondo del cañadón mientras Gorbea y sus hombres cazaban del otro lado de esa loma. Pero ya estaba harto de esperar y se había atado el cabestro de su caballo en un pie. Por lo menos, quería estar cómodo, aunque con cada disparo que se escuchaba, el animal se estremecía, sacudía la cabeza y pegaba un tirón del cabestro. Podía ser por los disparos calculó sin precisión o por algún tábano que lo estuviera mortificando. "Pero no, no", volvió a refexionar. Su irritación lo obligaba a ser preciso: no era por los tábanos que su caballo se sacudía así ni se mataba de esa manera.
Y a causa de eso había discutido con Gorbea antes de que saliera a cazar.
"No, no..." le había dicho como si lo fatigara discutir sobre la mejor manera de cazar indios. "No estoy de acuerdo con usted."
"¿No? Gorbea se había sonreído blandamente–. "¿Por qué?"
"Porque es mucho mejor hacer un rodeo."
"¿Como si fueran guanacos?"
"Como si fueran guanacos o cualquier cosa había asegurado Brun. Lo importante es amontonarlos ."
"Comprendo... comprendo..." Gorbea se sobaba los brazos, él se irritaba. "Es que usted está acostumbrado a organizar palizas con los lobos" dijo. "Por eso prefiere un rodeo..."
Pero lobos marinos o guanacos o lo que fuera, pensaba Brun con un malestar inseguro, era mucho mejor rodearlos y hacer un montón para ir arrimándolos hacia la costa.
"Y no andar cazando al ojeo, de a uno..." había dicho.
"Un tirito aquí y otro tirito allá ¿eso es lo que le molesta?"
"No, Gorbea. Entiéndame: es el tiempo que se pierde.
"No es para tanto..."
"¡Sí que es para tanto! Porque como usted quiere hacer, lleva demasido tiempo y es peligroso.
"¿Peligroso?" Gorbea no se dejaba convencer con esas cosas, era terco con lo que alguna vez le había salido bien. "Pero si a la gente le gusta, se divierte."
"Pero ¿nosotros venimos aquí a divertirnos o a qué?" por un instante, Brun había creído que Gorbea le iba a decir que lo entendía y que no se irritara porque tenía razón, pero Gorbea apenas si le había repetido:
"A la gente le gusta, Brun" después había montado en su yegua y había trotado hacia la loma cubierta por los pequeños cráteres de esos nidos. Allí lo esperaban Bianchi y el manco Bond adormilados arriba de sus caballos. Esos eran nidos de patos shacks, cientos de nidos de barro y paja que cubrían la loma amarilla, y los caballos de Bianchi y del manco Bond habían tenido que avanzar a los saltos; la yegua de Gorbea, no, porque ese animal ancho los sorteó haciendo eses.
"A la gente le gusta, Brun." Gorbea había aludido de esa manera a Bianchi y a Bond. Ésa era su gente. Y los tres habían desaparecido detrás de una loma. Y cada vez que sonaban los disparos allá al fondo, se oía un aleteo y una nube de patos shacks ascendía, temblaba un momento a unos metros del suelo y se volvía a asentar suavemente."A Ia gente le gusta, Brun", había repetido Gorbea antes de salir a cazar.
Brun estiró las piernas, bostezó y volvió a sacudirse los borceguíes con la fusta: hacía más de una hora que esperaba allí sentado, y no sólo se había sacudido los borceguíes hasta que le dolieron las pantorrillas sino que también se había arrancado las costras de barro de las suelas. Hasta había tenido tiempo para castigar reflexivamente dos toscas que había elegido: una que parecía un cigarro "Avanti", con el mismo color y la misma forma, y otra que no era nada mas que una bolita y que rodaba entre sus pies.
De vez en cuando se marcaba un largo silencio después de esos "¡crann!" que retumbaban del otro lado de la loma donde se extendían los nidales de los patos shacks. Cada sicencio no era un descanso donde él se pudiera tumbar sobre la espalda dejando que el sol le calentara la ropa. Él sabía que cada silencio era una pausa. Nada más. Más largo el silencio, mejor puntería, más certero el tiro. Apretar los dientes, no respirar y que el índice de las carabinas quedara sobre algun pecho. 0, no. Mejor sobre algún vientre. Porque matar era como violar a alguien. Algo bueno. Y hasta gustaba: había que correr, se podía gritar, se sudaba y después se sentía hambre. Y esa especie de polvareda temblorosa que con cada estampido se levantaba unos metros del suelo y se volvía a achatar sobre la loma, podía ser una manga de langostas. Es decir: una nube que se estremece por dentro y se desplaza oscureciéndose por partes, como una gigantesca madrépora.
Los disparos continuaban, cada vez más espaciados, seguramente mas certeros. ¡Craann! Sobre los nidos de patos shacks. ¡Craann! Brun seguía repasando su diálogo con Gorbea mientras esperaba: tenía que repetírselo mentalmente hasta que lo ganara. "¡Pero venimos a divertirnos o a qué?, había preguntado él. " A la gente le gusta" era lo ultimo que le había respondido Gorbea. ¡Craann! Y la nube de patos, que chillaban como miles de langostas que se estuvieran devorando entre sí, se inflaba y después se sosegaba blandamente sobre el campo y sobre los diminutos cráteres de sus nidos. ¡Craann! El tiempo pasaba. Más de una hora. Casi dos y todo porque Gorbea no Ie había hecho caso. El viento soplaba del lado del mar pero no levantaba polvo en esa loma negra y muerta, rayada por miles de grietas. ¡Craann! Era allá, al fondo del campo donde estaban cazando. Brun no había dicho que no quería participar. Ni eso ni otra cosa. Solamente se había sentado en el suelo mientras la yegua de Gorbea trotaba en dirección a los dos hombres que lo estaban esperando. Que Gorbea hiciera lo que le pareciese mejor, al fin de cuentas era él quien se ocupaba de cazar. Brun lo había mirado alejarse calculando vagamente que el balanceo de las ancas de la yegua bien podía ser del trasero de Gorbea.
"A la gente le gusta, Brun." Y en ese momento estarían galopando por encima de esos nidos diseminados uno al lado del otro, iguales a las raíces de un monte que acabaran de talar. ¡Craann! Talar un monte a la altura de las raíces y dejar todo ese espacio despejado. ¡Craann! Lo que molestara tenía que ser eliminado. Que toda esa tierra quedara limpia, bien lisa para empezar a trabajar. De eso se trataba. Los disparos se habían espaciado. También se alejaban. Ya estarían, por Punta Loyola, pensó Brun.
Un grupo de patos se había desprendido del resto y revoloteaba por encima de su cabeza. Cuando planeaban bajo se les veía la panza violeta. Ya estarían por Punta Loyola, volvió a calcular Brun. Esta vez con mayor nitidez. Y faltaria poco. Había depositado la fusta entre las piernas y amasaba sus dos piedras, la alargada y la redonda, y fugazmente estableció que la redonda le gustaba más, hasta se la podía meter en el bolsillo y llevársela para ponerla en algún lado. Arriba de una repisa o bien para apretar papeles. Para algo serviría. ¡Craann! Seguramente Gorbea, Bianchi y el manco Bond estarían correteando por la playa de Punta Loyola. Ya ni bajarían de sus caballos para esperar, porque los disparos se escuchaban uno después del otro. Tirarían desde arriba de los caballos nomás. Una cabalgata, a todo lo que dieran, Gorbea, Bianchi y el manco Bond. ¡Craann... craann... ! Y no era el eco. Qué iba a ser.
La nube de patos daba vueltas y vueltas por encima de sus nidos. Ya no se asentaban. Parecían atolondrados y soltaban unos graznidos metálicos y seguramente presintió Brun empezarían a roerse entre ellos como insectos. Entonces sacó su Malinchester y apuntó hacia arriba. ¡Aaanc! El estampido fue al lado de su oreja y el caballo pegó un tirón del cabestro. Nada. La nube de patos seguía cerniéndose sobre su cabeza. Había errado y eso era una idiotez. Tan idiota, como que Gorbea hubiera dicho: "Un tirito aquí y otro tirito allá" se precisó Brun y volvió a disparar la Malinchester: ¡Aaanc!. Esta vez los ojos de su caballo se agrandnron como si lo hubieran injuriado. Y cuando Brun descubrió el cuerpo de ese pato que se había desplomado sobre la tierra, a unos metros de sus pies, se sintió decepcionado: su buena puntería no lo entasiasmaba y Gorbea ni ninguno de sus acompañantes le importaban un bledo. Ya terminarían ésos de cualquier manera, estarían correteando por la playa como si persiguieran a guanacos o a lobos marinos en una veloz y despiadada cacería. 0 a animales que vivían y corrían y se largaban a gemir cuando los golpeaban, y que no se escondían, sino que atropellaban con todo su terror, aullando con las bocas abiertas, húmedas. No como si tuvieran miedo a morir, sino a morir delante del manco Bond, por ejemplo. Miedo para gritar por lo que les iban a hacer después de morir. Era eso. "El manco Bond", pensó Brun. Era famoso en toda esa parte de la Patagonia. Bond. Y cuando esos animales o lo que fuera caían, él los golpeaba hasta que agachaban la cabeza, no miraban más y quedaban completamente oscurecidos como su propia piel.
Brun tenía que seguir esperando. Allí, sentado al pie de su caballo, en el fondo de ese cañadón completamente desierto y liso como el cañón empavonado de su Malinchester. Pero la pistola además estaba caliente. Claro que sí, como los cuerpos de los animales o de los indios después de una cacería: cuando estaban por morirse roncaban como si solamente les doliera alguna parte del cuerpo. Los lobos marinos tenían una piel lisa y suave, los guanacos una piel peluda y suave, y una concesión de tierra se conseguía tranquilamente con que la solicitara uno cualquiera: algún cuñado o mejor, un peón al que alguna vez se le había vendido algo. Primero había que pedirla: todo era cuestión de presentar uno de esos formularios del Gobierno. Después había que limpiarla. ¡Craann! Allá abajo seguían cazando. Ya estarían por terminar, pensó Brun sin ninguna certeza. Era un cálculo, simplemente, porque lo lógico era que tardaran mucho más. La nube de patos shacks se había desinflado sobre sus nidos como una enorme víscera. Nada. Ni un latido a lo largo de ese cañadón. Y del otro lado de la loma estaba el mar, y el viento soplaba a ras de tierra, como si se arrastrara. Las nubes permanecían inmóviles y a él le ardían los ojos. ¡Craann! Los disparos se habían ido espaciando. Seguramente habría quedado algún cuerpo enhorquetado en uno de esos nidos. Un cuerpo de indio echado hacia atrás, con una mancha negrusca entre los muslos, pensó con malestar.
Hubo un largo silencio y después no se oyeron más disparos. Entonces guardó silenciosamente su Malinchester toqueteándola varias veces para comprobar si estaba bien, Si colgaba bien. Buen cinto, buena cartuchera.
Por fin, sobre la loma de los nidos apareció Gorbea con su gente, pero al llegar al filo del cañadón, el grupo de hombres se paró. El único que siguió avanzando fue Gorbea. "Demasisdo rápido", pensó Brun. Estaba harto de esperar, pero una mayor espera lo hubiera ratificado y Gorbea traía una bolsa que se sacudía contra el flanco de su yegua. Entonces Brun se fue desatando del pie el cabestro de su caballo.
-¡Ya está! anunció Gorbea desde lejos iniciando un trote cachaciento que concluyó en seguida. ¡Ya está! repitió más fuerte y dio unas palmadas sobre su cabalgadura. Por un mornento, Brun creyó que era para apurar su marcha, pero no. ¡Ya está! Gorbea señalaba la bolsa que se bamboleaba pesadamente contra su estribo.
¡Sí!
¿Mucho trabajo? Brun hablaba desde el suelo, con un aire de incredulidad, haciendo y deshaciendo Un nudo con la punta del cabestro.
No jadeó Gorbea. Fue fácil. Muy fácil.
¿Cazaron al ojeo?
Y, un tirito aquí y otro tirito allá.
pero... por la playa corrieron ¿no?
Un poco. Pero no perdimos nada de tiempo.
¿Así?
Sí -Gorbea estaba orgulloso de su éxito, pero se reía cubriéndose la boca, como si incomprensiblemente temiera que lo escucharan los que se habían quedado en la loma Y eso que es un maturrango este Bianchi le secreteó a Brun.
¿Qué? ¿Pegó una rodada?
¡Y cuándo no! Siempre se cae: la vez pasada... Cuando fuimos hasta la frontera y cuando lo del río... siempre.
¿Se hizo algo? Brun no estaba preocupado, sino que quería saber todo lo que no había visto lo que le hubiera podido resultar un contratiempo a Gorbea.
No...¡Qué se va a hacer! la risa de Gorbea era ahora incon, jadeaba y re reía y se secaba la frente. !Si se cayó de cabeza¡
Menos mal murmuró Brun sin entusiasmo.
Sí Gorbea todavía hablaba entre jadeos doblado sobre el borren de su montura. Menos mal... admitió pasandose la mano por la frente. Parecía satisfecho con su sudor, con su cara enrojecida y con el calor de su cuerpo ¿A usted no le gusta ver, eh? preguntó bruscamente.
No vaciló Brun. Yo prefiero...presintió que Gorbea esperaba que le dijera "Yo no sirvo para eso" o "Usted es el que hace lo más bravo del trabajo". Y que eso lo tendría que decir humildemente, sin titubear, justicieramente. También sospechó que le correspondía excusarse por haberse quedado allí, sentado en el suelo, esperando, mientras los demás faenaban. Pero, no. El viento había empezado a soplar duramente, había que entornar los párpados para hablar y él tenía el sol de frente. El viento le raspaba las mejillas y ese sol morado en los bordes lo enceguecía. Había que apurarse.
¿Y la gente? -preguntó; allá al fondo esperaban Bianchi y el manco Bond y parecían, contener a sus caballos
Conforme comunicó Gorbea
¿En serio?
¿No le digo que sí?
Pero . ¿Bond no protestó? Brun se había puesto pie, había recogido su fusta y se sacudía los fundillos Como siempre pide más.
¿Bon? ¡Qué va a protestar!
Y, como está acostumbrado a entregar orejas...
Ese es un tramposo. Por eso.
-Pero sirve Brun lo miró a Gorbea en la cara. ¿O no?
Sí que sirve . . . ¡Vaya si sirve! Pero a mi no me arregla asi nomás aseguró Gorbea. A mi, Bond o la mona, me demuestran lo que han hecho, pero bien demostrado. Nada de mojigangas. Conmigo, si quieren cobrar me traen de esto...Gorbea se había incorporado sobre su montura y se ponía la mano sobre el sexo. ¡De esto! repitió, después, con cierta ternura tomó el borde de la bolsa que colgaba sobre el flanco de su yegua y la abrió. ¿Ve? mostró. ¡Todos pagados! y uno por uno... Y nadie protestó. Ni Bond ni nadie.
¿Pagó mucho? preguntó Brun manteniéndose apartado de esa bolsa.
¡No, qué voy a pagar!Gorbea estaba entusiamado, ya no se secaba el sudor, pero su cara seguía igualmente enrojecida. Pagué lo que correspondía, ni medio chelín de más. .sacudió la bolsa y por la boca de la arpillera fueron rodando esos muñones sanguinolentos.
"Parecidos a cebollas", calculó Brun.
¿Vio que no era necesario hacer un rodeo? seguía Gorbea.
Sí reconoció Brun. No era necesario.
Pero el tono triunfal de Gorbea no se aplacaba:
Yo tenía razón, ¿eh?
Sí...
¿Vio? Y eso que usted nunca me lo quiere reconocer.
Sí, si...dijo Brun.
Pero es que si a la gente le gusta, hay que dejarla que se dé el gusto.

2011-02-23T10:50:00.001-08:00

2011-02-14T08:31:00.000-08:00

2011-01-31T08:58:00.000-08:00

Youtube me tiene en cuenta

2011-01-29T09:47:00.001-08:00

2011-01-13T13:26:00.000-08:00

2011-01-11T06:54:00.000-08:00

2010-12-21T09:25:00.000-08:00

Piensa no tener mascotas

para aprovechar los espacios,

distancias atornilladas por el olor

a alfombra del día después.

Se mueve a lo Cassius Clay

con la agenda atrincherada

en una fuente de mármol.

El punto es conocer las zonas,

los nombres de los cuerpos,

la ventaja de mudar signos.

Olfatea los restos de langostas

olvidando aprender el procedimiento,

deshace el suspenso

con manteles rojos.

En la ducha,

un jabón amarillo

suena en si bemol.

Palo de agua con olor naftalina,

toallas que escupen gotas

en la supremacía del Yo

y acaban latiendo

con el pullover escote en V.

Flotan las ruinas de Varsovia

en el piso parquet,

en las botellas de plástico

guarda pilas

para desestabilizar al mercado.

Toda la tarde con la campera taxidriver,

la política hecha con boina parisina.

Palestina se debate

en un patio con malvones,

películas suecas

subtituladas al francés,

en la compañía de la novia M

Sale al día,

estorba los autos

por el bostezo de la ciudad.

Para el colectivo con mano proletaria,

en las esquinas: los cuadros venden la revista "Para Haití".

La previa

2010-12-18T09:49:00.000-08:00

Lectura en blanco y negro

2010-12-18T09:38:00.001-08:00

2010-12-18T07:18:00.000-08:00

Los pibes de Papeles Blancos son grosos en serio

2010-12-16T07:27:00.000-08:00

2010-12-09T10:40:00.001-08:00

Cualquiera tiene un blog

2010-11-24T09:15:00.000-08:00

rotas cadenas

2010-10-24T12:16:00.000-07:00

Excelente documental sobre Roberto Bolaño

Places

2010-10-20T10:44:00.000-07:00

Dans la porte des bâtiments
personne n'attend
à à personne
la face que je ne connais pas présente
le soleil seulement.

Si nous pleuvoir aujourd'hui
nous serons dans le lit
de trois places.

Il y a un jour tu as utilisé
le mot non viable
et il l'a détruit peu habitable
de ma langue.

Vociférons :
être le fils moins indiqué
lire le facundo en pointe
demander aumône en plus-que-parfait
aux ennemis une berceuse.

L'intimité avec la cafetière à un côté,
le tourne-disque reporté
par une bière il couronne,
les trains électriques passent par air
percevoir le mois passé.

Projets :
faire une natation en hiver
coudre des livres infantiles,
skier entre des fauteuils de ciné-club,
faire don du fourneau grand-- auteur.

Disciplinons les horloges
à prix de coût
j'appelle
flammes
disque astérisque
avec le petit doigt rasé.

Ne l'oublie pas : Althusser est une étude de cas.

¿Qué valor tendría escribir un libro sin rarezas?

2010-10-14T16:02:00.000-07:00

Al igual que en

"Derrumbe", Daniel Guebel vuelve a poner el foco sobre la vida matrimonial. Su última novela, "Ella", publicada por Mondadori, relata una historia, donde el amor, la pareja y la supuesta armonia familiar, comienzan lentamente a desestablizarse.

La novela se inicia con la cotidianeidad de la vida en un country ¿Qué te resultó atractivo narrar de todo ese mundo?

Primero me interesó escribir libremente sobre un mundo de encierro y concentración, construido bajo los requisitos del confort y la calidad de vida: poner bajo la lupa a una serie de personas que buscan la seguridad a todo precio y que ven su vida perturbada precisamente por esa exigencia que los enloquece. Un country es, en algún sentido, un espacio donde los conejos se ponen por propia voluntad bajo la luz del cazador, encuentran su propio corralito para ser detectados fácilmente. Desde luego, no tenía gran preocupación por escribir una novela “realista”, sobre los temores de la clase media-alta contemporánea, sino más bien utilizar esos efectos para enrarecer la historia.

En “Ella” parecen convivir distintos géneros, el tono de la novela se desplaza entre lo costumbrista y lo fantástico ¿Cómo trabajaste esa rotación?

Omitamos lo realista, lo psicológico y la fábula oriental. No pienso el procedimiento como una rotación sino como una deriva. A llega a, digamos, Z, pero de Z no se vuelve a A, se pierde en el infinito de lo posible o de su interrupción. La convivencia, con suerte, agita al lector. ¿Qué valor tendría escribir un libro sin rarezas?

Hace poco leí que habías escrito una novela “conservadora”…¿ En qué lo percibiste?

Era una broma que quedó como título de la nota. Pero sí es cierto que de la lectura del libro puede desprenderse como conclusión que, por muy insatisfactorio que sea, el matrimonio es preferible a la separación. Al menos si quienes se separan son personas parecidas a mis personajes. Claro que para eso hay que parecerse a ellos, cosa que no recomiendo.

En ese sentido, entonces, puede pensarse como un libro en defensa de esa institución, visto el destino de los personajes fuera de esta.

¿No resulta paradójico el título “Ella”, donde lo predominante parecieran ser “Ellos”?

Ella es el motor inmóvil alrededor del cuál giran los ellos de la novela.

2010-10-14T11:38:00.000-07:00

2010-10-12T08:01:00.000-07:00

(...)porque Moria degrada a los provincianos

y apoyás a la Mole Moli

o al revés

cuando odiás a La Mole por provinciano

y adorás a Moria por cosmpolita y porteña

incluso cuando te parece estúpida

semejante discusión sarmientina

reactualizada en la Tv

aunque ahora con medición telefónica

del Tío Rial
Poesía en vivo

2010-10-03T12:06:00.000-07:00

Y no es que Sarmiento resuelva sin más esta propuesta: el tironeo entre el romántico de 1840 y el positivista del '80, entre el despilfarro y las estadísticas, entre el Sturmer sanjuanino y el futuro estadista, será una tensión que recorra la totalidad de su viaje norteamericano. Es lo que va de sus museulosas tiradas a lo Whitman a su prolijo Diario de gastos: "Hotel en Buffalo, 75 eentavos"; "Vapor hasta Albani, 1 dólar"; "Limpieza de botas, 0,60", "Un pañuelo, 1 dólar". Su ascética contabilidad, se altera apenas con los repetidos "cigarros y frutas", como si su boca, excéntrica, renegara de su aprendizaje de austeridad. Módico consumidor inaugural que también trata de traducir sus deseos más cotidianos en números; y que al encolumnarlos aplicadamente se manifiesta no sólo como un inmediato consumidor, sino como solapado plagiario. (David Viñas. De Sarmiento a Dios)

2010-09-29T13:29:00.000-07:00

La cátedra del Néstor bueno

2010-09-16T10:42:00.000-07:00

2010-09-04T14:12:00.000-07:00

2010-08-30T07:05:00.000-07:00

Fogwill fue el gran entrecomillador de la literatura argentina contemporánea. Entrecomillaba usos, formas de decir, lugares comunes y creencias como quien crucifica una libélula con alfileres contra una plancha de corcho. Las comillas le permitían detectar, encuadrar y exhibir el blanco predilecto de sus cacerías: todo cristal de consenso

Alan Pauls escribe sobre El Maestro para Radar

2010-08-08T11:18:00.000-07:00

2010-07-10T15:24:00.000-07:00

Lamberti habla del asesino de chanchos en la voz...

2010-06-25T09:28:00.000-07:00

Falco entrevistado por Terra para HDA

2010-06-18T09:27:00.000-07:00

2010-06-11T06:08:00.000-07:00

Editorial Emecé invita a la presentación de

La hora de los monos
de Federico Falco

con la participación de Luciano Lamberti y el autor.
Música de Bosques de Groenlandia.

Sábado 19 de Junio. 19.30 hs.
Centro Cultural España Córdoba
Entre Ríos 40. Córdoba

The Natale Band

2010-06-07T12:54:00.000-07:00

2010-05-30T08:00:00.000-07:00

Mi cuento llegó a La Voz

Creo que estoy ahí

2010-05-15T14:30:00.000-07:00

Buscado

2010-05-08T09:09:00.000-07:00

Vuelve F F

2010-05-06T10:22:00.000-07:00

Postales de la guerra

2010-05-05T15:50:00.000-07:00

Si Imágenes afganas contara una novela, sería una de esas descendientes de Beckett: una novela inmovilista, donde la acción es incapaz de realizarse, los personajes están mal vestidos y necesitan inmediatamente un par de sesiones terapéuticas.

Imágenes afganas es uno de esos libros que transcurren en la cárcel. En una cárcel espiritual, si es posible hablar de espíritu, mental o cárcel ideológica. La dinámica de los poemas(o su falta de dinámica) es esa: la de una voz que los enuncia desde el interior de su departamento.

Y si no hay acción quedan una serie de rituales, hechos repetidos, fotografías del estrecho espacio que marcan las cuatros paredes. Lo que la voz enuncia es su de departamento de estudiante humanista: los libros, la guitarra, las citas sueltas que acuden a su mente, la mitología del estudiante de izquierda hecha carne.

La mirada es política, nunca es inocente, está siempre atenta a la guerra del mundo. Como cuando dice que “el dólar se cotiza en pizarras militares”. Eso es ver guerra en el mundo. O como cuando dice: “Compartimos un alplax antes de la rendición”.

Por eso también es un libro de guerra, pero que no habla de la guerra; sino de lo que la guerra deja detrás de él, de las consecuencias biológicas de la batalla.

La historia del protagonista o de la voz de Imágenes afganas es la del que prefiere no hacerlo. No hacer nada. Prefiere mirar la guitarra contra la pared y escuchar los interminables monólogos de su novia. Prefiere dejar que el pensamiento suplante a la acción, prefiere no salir. Afuera está la gente. Los mutantes de la guerra.

Por eso es primo de los personajes de Gambarotta, sobre todo del personaje de Pseudo, un desplazado político que se sumerge en las bañeras y mira sus pelotas flotar y hace té y piensa en la comunidad china, en los nombres y sobrenombres chinos. El que no necesita ir a trabajar y se pasea en calzoncillos por una casa llena de ceniceros.

Y el que habla en estos poemas, también es un universitario que cada tanto tiene que meter a Platón y a una compilación de colonias en el mismo estante o decir cosas como: “ Si David Linch pudiera sería montonero”. Mira una película mala y piensa eso es la realidad: una mala película doblada al castellano, con los restos de los ochenta colgados como banderines de la pared.

En este sentido, es más importante la mirada que el mensaje de los poemas. La mirada como un rifle.

Son poemas políticos, pero no políticos para levantar minitas, como los poemas de Gelman. Depositan la fuerza en el procedimiento, en la destrucción de la música y en las descripciones con metáforas gronchas de las glorias de una revolución, que nunca, nunca, nunca va a alcanzarse.

Luciano Lamberti ( texto leído durante la presentación del libro)

2010-05-04T18:30:00.000-07:00

En el Club Local con Artal

2010-05-04T08:45:00.000-07:00

La radio ataca con imágenes afganas...

2010-04-27T13:00:00.000-07:00

Estuve en la FM activa leyendo unos poemas, en el programa de Lily Chavez.

Vamos todos

2010-04-17T15:32:00.000-07:00

2010-04-12T09:46:00.000-07:00

Las imágenes afganas se someten a la operación de la Cruz

2010-04-10T11:08:00.000-07:00

Gracias Hispano por la difusión.

Lectura de poemas afganos

2010-04-08T13:08:00.000-07:00

Respuesta final

2010-04-02T11:20:00.001-07:00

¿Cuáles son los temas de Imágenes afganas?

La infancia, la década del 80, el trosko-morenismo, la militancia universitaria, la masturbación, el capitalismo semiótico y el psicoanálisis. Hace un tiempo me propuse dejar de escribir poemas de amor y trabajar la poesía con otras búsquedas, donde pueda tenga lugar desde Nacha Guevara hasta la TV por cable.

Me subi al tren de las 25 preguntas de Terranova

Me descubrieron

2010-04-01T15:19:00.000-07:00

Por otro lado, vagando en la web encontré una cita de un blog de Córdoba: el señor Gatto Mainneti y unos poemas que parecen enumeraciones hechas sin respirar, una especie de poética de la asfixia, el nudo que se abre, el nudo que se estrecha, la política, el televisor. Mainetti saca libro próximamente, llamado "Imágenes afganas".
Gracias Natale.

Bautismo poético

2010-03-25T09:19:00.000-07:00

Burman en Córdoba

2010-03-22T16:44:00.000-07:00

A partir de las 17.00 hs. se presentará en La Metro, Escuela de Diseño y Comunicación Audiovisual el realizador Daniel Burman en la 15° edición del ciclo "Ver y Pensar Cine" destinado a alumnos y profesionales de la industria con el objetivo de reflexionar en torno del quehacer cinematográfico.

Entrada Libre y gratuita.

Coordina: Eduardo de la Cruz

( LA METRO PRESENTA:

DOS HERMANOS

Graciela Borges · Antonio Gasalla

Una película de

Daniel Burman

Adaptación de la novela Villa Laura de Sergio Dubcovsky

Guión de Daniel Burman y Sergio Dubcovsky con la colaboración de Marcelo Birmajer

· Conferencia 25 de Marzo, 17 hs ·

Lo que viene

2010-03-16T18:41:00.000-07:00

Cine

2010-02-01T18:56:00.000-08:00

Las monedas mojadas

y el ventilador almorzando humedad

antes que las servilletas

copien la última cena.

El poster del Ayatola Jomeini

arrancado de un Luna Park

con pelea de falucho

y la final de roland garros

interrumpida por la guerra,

grabada en VHS del año 85

Algunos escriben para entendidos

otros sacan laterales con los pies.

Los veranos pasados de moda

colgados en revistas Para ti,

velas pequeñas para un siestero

con almohadas importadas

de Indochina.

Nubes tuertas proyectadas

en la ventanilla del 504

con gorrita irlandesa comprada

en Munro

Saco voces en estilo folk

en el patio de tía Mirta

con un toro viejo al fiado

El alemán morocho escucha chalchaleros

en la vereda junto a su novia bizca,

la noche es un western clase B

con el portero cara de Corman.

Línea de acción

2009-11-23T16:24:00.000-08:00

Una primera paja con yuyito

en tapa de gente

diciendo “yo lo vote”.

Tomar solo

sòlo tomar

y beber del sache

una leche cultivada vencida por tres días.

Recitar fragmentos del manifiesto comunista

con música de Rada.

Fundar una cooperativa

al cuidado de niños encorvados .

La nostalgia de un niño montonero

sumado a la contraofensiva

y los primeros meses de un 82 revolucionario

en una guerrilla con muñecos

de plastilina.

A veces la muela cae

cae sola y

por descuido

a veces se escribe la expectativa

en segunda del singular.

Leo la primer biografia

de Urbano Grandier

prologada por Farinello

hipnotizando a un siamés

comprado en la salada.

Licuado a media tarde

hecho con tomates peritas

acido en el verano raquítico

con horas en la pelopincho de Zulma.

La televisión sale al patio

en una humedad con musculosa blanca

y un amargo serrano por la mitad.

Descargar tres temporadas

de no toca botón por youtube

me lleva una hora.

Son amigos

2009-11-13T13:21:00.000-08:00

Una buena página hecha desde el Tajamar

Amores asiáticos

2009-11-10T13:47:00.000-08:00

A este blog le falta un poco de diversidad, para estar a tono con la semana.

De Rusia con amor

2009-11-08T17:42:00.000-08:00

“Los amigos soviéticos”, última novela de Juan Terranova, narra la amistad entre un porteño y dos inmigrantes rusos en pleno año 2008, con la ciudad de Buenos Aires como telón fondo. Personajes deambulando por las calles porteñas y atravesados por viejas y nuevas marcas de la época: la revolución, el comunismo, vhs, locutorios, wikipedia y youtube .

El autor de “ El caníbal” nos comenta sobre su reciente novela, que reaviva el debate entre literatura y política .

¿Cómo surge el proyecto de “Los amigos soviéticos?

Yo quería escribir algo sobre el barrio de Congreso y un día estábamos en la terraza de un amigo que es ruso, pero no se llama Volodia, se llama Iván, y entonces probamos un rifle de aire comprimido que tiene. No es tan bueno como el que describo en el libro, pero está bastante bien. Y ahí se me ocurrió la idea de la novela. Hace poco vi un rifle como el que describo en el libro. Lo vendían en una casa de camping de la calle Paraná. Quizás lo compre. Mi mujer me prohibió armas de cualquier tipo, incluidos cuchillos, pero eso solamente hace que tenga muchas más ganas de tenerlo.

En la novela hay una fuerte presencia de la ciudad, operando como un personaje más en el relato ¿Qué relación estableces entre Buenos Aires y tu escritura?

Bueno, intento que mis libros sean honestos con la ciudad. Me interesa mucho narrarla, descubrirla. Pero no en un sentido exotista. No me gustan los lugares raros o los que me resultan ajenos, básicamente porque si uno se pone a mirar y presta atención de los lugares por donde pasa todos los días nacen cosas interesantes, magnéticas, que vale la pena narrar.

El conflicto agropecuario y los discursos de Cristina Fernández que aparecen en “Los amigos soviéticos” cruzan la literatura y la política con las huellas del presente ¿cómo trabajaste esa tensión?

Como pude. Nadie sabe hoy como hacer “literatura política” sin que sea una mierda. Me consuelo pensando que nunca hubo una receta. Este es mi intento. A veces pienso que es un buen intento y a veces pienso que no tanto, sobre todo si releo algo de Brecht. El torpe enfrentamiento que propone la universidad conservadora entre Benjamin y Luckás se resuelve con Brecht. Él sí sabía de lidiar con esa y otras tensiones. De hecho, sus soluciones siguen siendo las mejores, por lo menos para el siglo XX.

“Internet es punk” decís en un capitulo de Mi nombre es Rufus, acá el mundo ciberpacial parece sugerirse como fuente inagotable de saberes e información, con lo cual los personajes dialogan permanentemente.

El conocimiento puede adoptar formas cimarronas o salvajes. Cada vez queda más claro que el problema no es cuánto sabemos sino qué hacemos con lo que sabemos. Internet es punk, sí, y Facebook es el nuevo porno.

¿Qué elementos te resultan más fascinantes de la cultura rusa?

Las mamushkas con caras de políticos comunistas y los mates rusos que se venden en el barrio de Once. Son vasos de madera pintados con esmalte. En casa lo adoptamos hace tiempo. Nos resultan más higiénicos y argentinos que los que tienen la base hecha con la pezuña de una vaca.